Marchita

Génesis

Deptford. En la salud y en la enfermedad.

-Creo, del verbo creer.-

No creo en nada. Hada. Voladora nocturna. 

No creo en ti. Ni en aquel. Creo en mi hemisferio derecho. En los ronroneos de mi almohada. En las vistas al mar desde mi cama. En los polvos mágicos. 

Creo en todo lo increíblemente increíble. Creo.

-Creo, del verbo crear.-

Creo todo lo que digo en silencio. Todo lo que veo a oscuras. Creo una casa en la nube más gris. Voy a crear tormenta. Arco-iris. Voy a crear una bomba. Voy a follar por los aires. 

Tacto

Esto no es por desamor. Nunca lo ha sido.

Es por mi sangre. Mi conciencia. Por la suciedad. La sociedad. Por intentar respirar. Es por mi. Y por vosotros.

No soy.

Nada más.

Que pedazos.

No me voy a reconstruir.

Me voy a crear. Me voy a crear por todo lo que no he creado en un año. 

Por todos los cuadros que faltan en las paredes. Por todos los pinceles rotos.

Me duelen los pies. Rotos. Los hombros. Rotos. Y la cabeza. Rota. Me duelo. Me hallo. Rota.

Estoy amaneciendo aquí y anocheciendo allí. Tierra.

Al 0%.

Duelo del verbo doler.

Cuatro meses para qué.

Con Majical Cloudz todo se ve mucho más triste.

Tristeza, esta noche soy toda tuya.

Fin.

Plane(o)s de madrugada.

                   La poesía está llamando a mi puerta.

                                                                              Y no-sé-yo si quiero que entre. 

No sé si quiero tener la excusa perfecta y poder pasar la noche en vela, iluminada por la cerveza y un avión de papel a medio escribir. 

O sólo estoy esperando a que alguien apunte y dispare, mientras sobrevuelo con mi cerveza a la poesía en algun barco naúfrago. Tirándose por la borda.

No me tiré porque caería de pie.

He mirado seis veces por la ventana buscando razones para quedarme. A la séptima se me han acabado las vidas. Y ahora estoy, pero más lejos que si me hubiese ido. Y con menos ganas de las que me tenías.

El tiempo también sangra.

Tengo una herida en la rodilla por culpa de un bordillo con complejo de precipicio. Esa caída dolió menos que la del tiempo. 

"La caída del tiempo''

En la que has caído, cuando ya no corres para pillar el semáforo en verde. 

Cuando no te paras para escuchar a los músicos de la Gran Vía.

Cuando te cansas del cielo y pasas a andar mirando al suelo.

Joder.

Que en esta vida hay que reír en caso de derrumbamiento, llorar sólo cuando se llega al clímax de la carcajada y coser cada herida a mano y sin dedal -por eso de que la verdad duele-.

Estas son mis -buenas noches-

Hoy solo me podían haber alegrado el día diciéndome que me han nominado a los premios Liebster Awards. No sabia ni que existían, pero leyendo blogs me he enterado de que me ha nominado. Os prometo que no quepo en mi asombro!

Estos premios se otorgan a blogs poco conocidos, su fin es dar la posibilidad a esos blogs a que se conozcan.

Parece ser que las normas si te nominan son estas:

-Agradecer al blog que te nominó y seguirlo.

- Responder a sus once preguntas.

-Nominar a once blogs con menos de doscientos seguidores.

-Avisadles.

-Realizar once nuevas preguntas a los nominados.

La persona que me ha dado esta oportunidad es Pau. No creo que haga falta decir lo agradecida que estoy, pero te lo remarco. Y bueno, allá van mis respuestas:

1. ¿Qué es para ti escribir?¿Qué significa para ti?

Escribir es mi vía de escape. Sé que el papel y el boli siempre van a estar ahí y que voy a poder llenar páginas y páginas de cosas que he vivido o que solamente pasan por mi cabeza.¿Porqué abriste un blog?

2. ¿Por qué abriste un blog?

Esta respuesta va bastante ligada a la anterior, ya que lo abrí para tener mi ''pequeño rincón'' ese que solamente conoces tu. Para mi un sitio muy especial e importante.

3. ¿Algo que te caracterice?

Soy una persona bastante ''interna''(por decirlo de algún modo) con esto me refiero a que tengo un mundo gigante dentro de mi. Esta claro que todos tenemos el nuestro pero en mi caso vivo mas allí que aquí. No es que lo piense yo, es porque después de 16 años me lo han repetido muchas personas.

4. ¿Dónde te ves dentro de 20 años?

No tengo ni la mas remota idea, hay miles de posibilidades, muchas cosas que quiero hacer y muchas por hacer. Lo único que se es que aquí no estaré.

5. ¿El libro o la película?

OBVIAMENTE el libro. Ni punto de comparación.

6. ¿Escritora o escritor preferido?

Es imposible que te pueda responder a esta pregunta, ya que aún me quedan muchísimos libros por leer y hay muchos escritores fantásticos. Pero en estos momentos tengo dos escritores de los que he leído bastante y les estoy cogiendo ''cariño'', Khaled Hosseini ha escrito varios libros, el mas conocido puede ser ''Cometas en el cielo'', me gusta porque hace que te metas totalmente en la historia, sabe retratar los sentimientos del personaje y suele escribir de temas muy duros. El otro va a sonar muy típico hoy en día pero es que Charles Bukowski tiene esa manera tan suya de escribir que lo hace único, uno de sus libros que mas me ha gustado ha sido ''La senda del perdedor'' recomendadísimo. Bueno podría estar todo el día hablando de libros, pero no estamos aquí para eso.

7. Si pudieras coger ahora mismo un avión  a cualquier parte, ¿dónde irías?

Que pregunta mas difícil. Creo que me iria a Tailandia o a Egipto. De pequeña siempre he querido visitar las pirámides y es un país que me llama muchísimo la atención, y Tailandia también, es una civilización muy diferente a la occidental. Muy interesante.

8. ¿Cuál sería tu plan de fin de semana perfecto?

¿En estos momentos? Irme a la playa, es el momento perfecto para ir con una chaqueta a tomar el sol. O también alguna escapadita al norte de España.

9. El chocolate, ¿blanco, negro o con leche?

Negro.

10. ¿Algún sueño por cumplir?

Muchos.

11. ¿Algún libro que te hizo perderte entre sus líneas y desear salir de ahí nunca?

Me estoy leyendo ''El sexo de la risa'' y cada vez que me encuentro veo una X y me vuelvo a perder.

¿Es mi turno de nominar no?

- Sonrisas más que rotas.

- Imagínate valiente

- Luz en las alturas

- Más tuya que mía.

- Niebla (in)constante

- Prisión de conciencia

- Sin querer perder el tiempo lo perdimos

- Índice de una despedida

- Dulce introducción al caos.

- Más rara que un perro verde

- -

Mis preguntas:

1. ¿Por qué un blog?

2. ¿Escribes ficción o realidad?

3. ¿Prefieres el día o la noche?

4. ¿Con que fin escribes en el blog?

5. ¿Alguna vez has pensado en escribir un libro?

6. ¿Películas que hayan marcado tu infancia?

7. ¿Tienes alguna costumbre ''fuera de lo común''?

8. ¿Algún libro que recomiendes?

9. ¿Cada cuanto sueles escribir?

10. ¿Algún propósito en la vida?

11. ¿En que es en lo que primero te fijas cuando conoces a una persona?

Bueno, hasta aquí mi parte de este concursillo. Muchas gracias otra vez a Pau y espero que los demás sigáis la cadena e informéis de ello. Besotes.

Una princesa sin cuentacuentos

Ya he perdido la cuenta de las veces que se habrá repetido la misma canción en una tarde. También perdí la cuenta de esta vida y me toca pagarle con intereses.

Pero sigo contando las rayas blancas de los pasos de cebra, sigo contando con los dedos las personas que me han dicho te quiero -pero del de verdad- con una sonrisa y sigo contando las páginas que me quedan para acabar este libro. Y poder llorar con otras palabras.

Sigo.

O no se si me he parado en seco -pero lloviendo muy fuerte-, o estoy avanzando en círculos del color de tu iris y con alguna pestaña en la que tropezar.

Estoy pagando esto con páginas llenas de palabras escritas en tinta negra, cafés fríos encima de la mesita y días nublados aún saliendo el sol.

Las cuentas las he perdido, el reloj se ha parado y son las doce. 

                      

                      ¿Me toca ya convertirme en calabaza, romper el vestido y perder el tacón? 

(Él) Miedo

Después de todo, no somos nada.

Y eso parece tan triste desde fuera. Pero se nos ve tan grandes y fuertes desde lo mas profundo de nuestro corazón. Pobre. Roto y con una coraza que ya jamás dejará pasar a nadie que vaya a robarle los pedacitos de corazón que se le caen cuando le desabrochan el sujetador.

Ella sólo quiere unas manos en las que quepan sus senos, no el corazón. Unos dedos para jugar, y no con su pelo. Unas piernas a las que arañar, no por las que trepar. Unos ojos vacíos de sentimiento y llenos de instinto animal, para no tener que responder a un solo te quiero.

Porque ella, señores, tiene miedo a querer.

Y a las palabras que conjuga ese sentimiento.
Esas palabras que se supone que se las lleva el viento -dicen- aunque ella sigue recondándolas cada amanecer. Y siguen explotándole en el pecho. Y sigue llorando en silencio, muy bajito.

Y a veces la felicidad parece que esta a la otra punta del mundo. Luego te acuerdas de que ahí solo esta la Luna, que esta igual de jodida que tu.

Las cosas sólo tienen un lado.

No sabéis.

Lo bonito que es partirte los dientes con el cristal que limita tus fantasías, y representa la realidad.
Lo bonito que es tropezarte una y otra vez con la misma piedra. Porque eso significa que tus pies se han enamorado.
Lo bonito que es equivocarte cuando tocas la guitarra. Porque no estabas pensando en las notas.
Lo bonitas que son las noches sin la luna. Porque estará dándole las mil noches que le debe al sol.
Lo bonito que son unas medias rotas. Porque alguien te habrá quitado las vergüenzas.
Lo bonito que es tener frío. Porque sabes que alguien te puede dar calor.
Lo bonito que es el calor. Porque sabes que ese alguien te puede dejar helada con solo tocarte.


Lo bonito de la vida. Que también es lo malo.

Las cosas mas bonitas no tienen corazón.

Imagínate una mañana de octubre. De esas que hace frío, para compartir en un abrazo.
Imagínate una cama vacía. Pero testigo de mil historias.
Imagínate unos ojos vacíos. Porque ya han visto demasiado.
Imagínate una persona sin corazón. Pero que aun siente una presión en el pecho cuando la mira.

Ahora coge todo eso y enamórate. 

Porque las cosas mas bonitas no sonríen , ni llevan una perfecta falda con unos zapatos a juego.
Las cosas mas bonitas están rotas, para poder reconstruirlas poquito a poco. Y convertirlas en tu perfección.
Están vacías, preparadas para que te metas dentro y les susurres canciones de buenas noches -y buenos días-

Hoy he visto la cosa más bonita. Labios rojos y rota en mil pedazos, pero sonreía como si aún tuviese la otra mitad del corazón palpitándole. Como si aún tuviese canciones de buenas noches.

Pero aquí está. Rota y bailando al compás de una canción de buenos días y su medio corazón.

Cógela de la cintura, susúrrale al oído y dale medio corazón .

                                               Antes de que otro se enamore de la tristeza de sus ojos.

Ráfagas etílicas

Hoy el cielo estaba especialmente azul. Yo estaba especialmente triste. Y tu a mil jodidas millas de mi clavícula.

No tienes ni idea de lo que es imaginar cada pincelada en tu piel etílica, en cada ángulo agudo y en cada curva mortal.
Como cuando ríes, y la tierra deja de girar y hasta el sol se gira, solo para alumbrarme y que veas la cara de tonta que llevo. Por la magia de tus palabras. Por esos trucos que conocemos tu, yo y las sabanas.

Y que hoy el cielo estaba especialmente azul, y me he acordado de ti. Porque las nubes las llevo conmigo. Y tu eres el viento que las despeja.

Museos e historias de corazones muertos.

Eramos las esculturas mas bonitas del museo. 

Te tenia delante cada día, y cada día deseaba mas el poder tocarte.

Tenerte sin poder rozar una mejilla tuya, no poder articular ni un misero susurro, no poder agitarte el pelo, ni besar tu clavícula.  

Esa clavicula agrietada, de tantos golpes con complejo de besos.

Ojalá decir que me dejaste sin palabras no fuera tan real. Ojala decir que te deseaba no doliera tanto.

Nuestro invierno duraba 365 días, y las primaveras las pasamos de largo. 

Porque estos corazones no florecen. Porque estos ojos no brillan.

Y es que cuando el unico calentón es el del sol, ya no hay mariposas que cazar.  

                                   

Otoño

La lluvia es lo más bonito de un paseo por las aceras de nuestro mundo. Pisando hojas y que cruja el corazón. Sin paraguas para mojarnos las intenciones. Y gritando al compás de la tormenta. 

Tus dedos son como la gota que se te cuela por la nuca. Fría, imprevisible, esa que hace estremecer.

Como el viento que se me cuela por la camiseta llevándose las palabras y las vergüenzas. Pero los dos sabemos que las vergüenzas ya me las habían quitado esas manos. Esas que mucho antes de que llegue el viento, se encargan de despeinarme.

Porque tus manos podrían ser el otoño perfecto.

Y llegar a la primavera en lo que tarda en llegar un orgasmo.

      

       

Los abismos y tus brazos.

Me ca(i)go en ti cada día. Ya sea porque tengo complejo de monumento y tu de apisonadora o porque cada vez que te veo pasar me tiemblan las piernas.

Y me destruyes.

Aunque tu seas el único que tiende sus brazos para salvarme del impacto.


                                         Pero solo para tirarme con tus propios brazos al abismo de tu ombligo.

Los poemas más bonitos no están sobre el papel.

''Aunque suene exagerado después de verte tan desnuda
desalojada de pudores
exiliada de una noche de tus penas inmigrante en las mías
polizona bendita en mi colchón salvavidas
después de tanta piel indefensa y expuesta y tantas ganas por venir.

Después de todo eso;
te vi desnuda de verdad.

Cuando leí tu poema.

Déjame seguir leyendo te
en todas tus paginas de carne y de papel.''

                                                                                                               

                                                                                                                                        Carlos Salem

Soy tu condena. Y tu libertad.

Que tu eres acantilado, precipicio y bala.

Que eres el mayor ladrón de besos y oxígeno. Que la cadena perpetua la disfrutas entre mis piernas. Que los únicos barrotes de tu cárcel son mis mechones de pelo, y las esposas, mis manos. Que cada día que pasa es una arruga mas en la comisura de los labios delatando cada carcajada en mi compañía. Que ya no lees el periódico cada mañana, porque relees cada  parte de mi cuerpo. Ya que tu mundo, esta debajo de mi ombligo. Las únicas guerras que te preocupan son las de debajo de las sabanas y el único atentado contra la naturaleza es cuando llueve en tus mejillas. 

Y es que nosotros, declaramos la guerra al mundo, haciéndonos el amor.