Las cosas mas bonitas no tienen corazón.

Imagínate una mañana de octubre. De esas que hace frío, para compartir en un abrazo.
Imagínate una cama vacía. Pero testigo de mil historias.
Imagínate unos ojos vacíos. Porque ya han visto demasiado.
Imagínate una persona sin corazón. Pero que aun siente una presión en el pecho cuando la mira.

Ahora coge todo eso y enamórate. 

Porque las cosas mas bonitas no sonríen , ni llevan una perfecta falda con unos zapatos a juego.
Las cosas mas bonitas están rotas, para poder reconstruirlas poquito a poco. Y convertirlas en tu perfección.
Están vacías, preparadas para que te metas dentro y les susurres canciones de buenas noches -y buenos días-

Hoy he visto la cosa más bonita. Labios rojos y rota en mil pedazos, pero sonreía como si aún tuviese la otra mitad del corazón palpitándole. Como si aún tuviese canciones de buenas noches.

Pero aquí está. Rota y bailando al compás de una canción de buenos días y su medio corazón.

Cógela de la cintura, susúrrale al oído y dale medio corazón .

                                               Antes de que otro se enamore de la tristeza de sus ojos.

Ráfagas etílicas

Hoy el cielo estaba especialmente azul. Yo estaba especialmente triste. Y tu a mil jodidas millas de mi clavícula.

No tienes ni idea de lo que es imaginar cada pincelada en tu piel etílica, en cada ángulo agudo y en cada curva mortal.
Como cuando ríes, y la tierra deja de girar y hasta el sol se gira, solo para alumbrarme y que veas la cara de tonta que llevo. Por la magia de tus palabras. Por esos trucos que conocemos tu, yo y las sabanas.

Y que hoy el cielo estaba especialmente azul, y me he acordado de ti. Porque las nubes las llevo conmigo. Y tu eres el viento que las despeja.

Museos e historias de corazones muertos.

Eramos las esculturas mas bonitas del museo. 

Te tenia delante cada día, y cada día deseaba mas el poder tocarte.

Tenerte sin poder rozar una mejilla tuya, no poder articular ni un misero susurro, no poder agitarte el pelo, ni besar tu clavícula.  

Esa clavicula agrietada, de tantos golpes con complejo de besos.

Ojalá decir que me dejaste sin palabras no fuera tan real. Ojala decir que te deseaba no doliera tanto.

Nuestro invierno duraba 365 días, y las primaveras las pasamos de largo. 

Porque estos corazones no florecen. Porque estos ojos no brillan.

Y es que cuando el unico calentón es el del sol, ya no hay mariposas que cazar.  

                                   

Otoño

La lluvia es lo más bonito de un paseo por las aceras de nuestro mundo. Pisando hojas y que cruja el corazón. Sin paraguas para mojarnos las intenciones. Y gritando al compás de la tormenta. 

Tus dedos son como la gota que se te cuela por la nuca. Fría, imprevisible, esa que hace estremecer.

Como el viento que se me cuela por la camiseta llevándose las palabras y las vergüenzas. Pero los dos sabemos que las vergüenzas ya me las habían quitado esas manos. Esas que mucho antes de que llegue el viento, se encargan de despeinarme.

Porque tus manos podrían ser el otoño perfecto.

Y llegar a la primavera en lo que tarda en llegar un orgasmo.

      

       

Los abismos y tus brazos.

Me ca(i)go en ti cada día. Ya sea porque tengo complejo de monumento y tu de apisonadora o porque cada vez que te veo pasar me tiemblan las piernas.

Y me destruyes.

Aunque tu seas el único que tiende sus brazos para salvarme del impacto.


                                         Pero solo para tirarme con tus propios brazos al abismo de tu ombligo.

Los poemas más bonitos no están sobre el papel.

''Aunque suene exagerado después de verte tan desnuda
desalojada de pudores
exiliada de una noche de tus penas inmigrante en las mías
polizona bendita en mi colchón salvavidas
después de tanta piel indefensa y expuesta y tantas ganas por venir.

Después de todo eso;
te vi desnuda de verdad.

Cuando leí tu poema.

Déjame seguir leyendo te
en todas tus paginas de carne y de papel.''

                                                                                                               

                                                                                                                                        Carlos Salem

Soy tu condena. Y tu libertad.

Que tu eres acantilado, precipicio y bala.

Que eres el mayor ladrón de besos y oxígeno. Que la cadena perpetua la disfrutas entre mis piernas. Que los únicos barrotes de tu cárcel son mis mechones de pelo, y las esposas, mis manos. Que cada día que pasa es una arruga mas en la comisura de los labios delatando cada carcajada en mi compañía. Que ya no lees el periódico cada mañana, porque relees cada  parte de mi cuerpo. Ya que tu mundo, esta debajo de mi ombligo. Las únicas guerras que te preocupan son las de debajo de las sabanas y el único atentado contra la naturaleza es cuando llueve en tus mejillas. 

Y es que nosotros, declaramos la guerra al mundo, haciéndonos el amor.