Tacto

Esto no es por desamor. Nunca lo ha sido.

Es por mi sangre. Mi conciencia. Por la suciedad. La sociedad. Por intentar respirar. Es por mi. Y por vosotros.

No soy.

Nada más.

Que pedazos.

No me voy a reconstruir.

Me voy a crear. Me voy a crear por todo lo que no he creado en un año. 

Por todos los cuadros que faltan en las paredes. Por todos los pinceles rotos.

Me duelen los pies. Rotos. Los hombros. Rotos. Y la cabeza. Rota. Me duelo. Me hallo. Rota.

Estoy amaneciendo aquí y anocheciendo allí. Tierra.

Al 0%.

Duelo del verbo doler.

Cuatro meses para qué.

Con Majical Cloudz todo se ve mucho más triste.

Tristeza, esta noche soy toda tuya.

Fin.

Plane(o)s de madrugada.

                   La poesía está llamando a mi puerta.

                                                                              Y no-sé-yo si quiero que entre. 

No sé si quiero tener la excusa perfecta y poder pasar la noche en vela, iluminada por la cerveza y un avión de papel a medio escribir. 

O sólo estoy esperando a que alguien apunte y dispare, mientras sobrevuelo con mi cerveza a la poesía en algun barco naúfrago. Tirándose por la borda.

No me tiré porque caería de pie.

He mirado seis veces por la ventana buscando razones para quedarme. A la séptima se me han acabado las vidas. Y ahora estoy, pero más lejos que si me hubiese ido. Y con menos ganas de las que me tenías.

El tiempo también sangra.

Tengo una herida en la rodilla por culpa de un bordillo con complejo de precipicio. Esa caída dolió menos que la del tiempo. 

"La caída del tiempo''

En la que has caído, cuando ya no corres para pillar el semáforo en verde. 

Cuando no te paras para escuchar a los músicos de la Gran Vía.

Cuando te cansas del cielo y pasas a andar mirando al suelo.

Joder.

Que en esta vida hay que reír en caso de derrumbamiento, llorar sólo cuando se llega al clímax de la carcajada y coser cada herida a mano y sin dedal -por eso de que la verdad duele-.