Marchita

Génesis

Deptford. En la salud y en la enfermedad.

-Creo, del verbo creer.-

No creo en nada. Hada. Voladora nocturna. 

No creo en ti. Ni en aquel. Creo en mi hemisferio derecho. En los ronroneos de mi almohada. En las vistas al mar desde mi cama. En los polvos mágicos. 

Creo en todo lo increíblemente increíble. Creo.

-Creo, del verbo crear.-

Creo todo lo que digo en silencio. Todo lo que veo a oscuras. Creo una casa en la nube más gris. Voy a crear tormenta. Arco-iris. Voy a crear una bomba. Voy a follar por los aires. 

Tacto

Esto no es por desamor. Nunca lo ha sido.

Es por mi sangre. Mi conciencia. Por la suciedad. La sociedad. Por intentar respirar. Es por mi. Y por vosotros.

No soy.

Nada más.

Que pedazos.

No me voy a reconstruir.

Me voy a crear. Me voy a crear por todo lo que no he creado en un año. 

Por todos los cuadros que faltan en las paredes. Por todos los pinceles rotos.

Me duelen los pies. Rotos. Los hombros. Rotos. Y la cabeza. Rota. Me duelo. Me hallo. Rota.

Estoy amaneciendo aquí y anocheciendo allí. Tierra.

Al 0%.

Duelo del verbo doler.

Cuatro meses para qué.

Con Majical Cloudz todo se ve mucho más triste.

Tristeza, esta noche soy toda tuya.

Fin.

Plane(o)s de madrugada.

                   La poesía está llamando a mi puerta.

                                                                              Y no-sé-yo si quiero que entre. 

No sé si quiero tener la excusa perfecta y poder pasar la noche en vela, iluminada por la cerveza y un avión de papel a medio escribir. 

O sólo estoy esperando a que alguien apunte y dispare, mientras sobrevuelo con mi cerveza a la poesía en algun barco naúfrago. Tirándose por la borda.