Plane(o)s de madrugada.

                   La poesía está llamando a mi puerta.

                                                                              Y no-sé-yo si quiero que entre. 

No sé si quiero tener la excusa perfecta y poder pasar la noche en vela, iluminada por la cerveza y un avión de papel a medio escribir. 

O sólo estoy esperando a que alguien apunte y dispare, mientras sobrevuelo con mi cerveza a la poesía en algun barco naúfrago. Tirándose por la borda.

No me tiré porque caería de pie.

He mirado seis veces por la ventana buscando razones para quedarme. A la séptima se me han acabado las vidas. Y ahora estoy, pero más lejos que si me hubiese ido. Y con menos ganas de las que me tenías.